Его руки дрожат, пока он опускает их в речную воду небольшого оттока от озера Сент-Луис, недалеко от общины. Кровь, до этого уже успевшая засохнуть, расплывается, будто краска, облитая кислотой по холсту. Его плечи подрагивают, лицо покраснело от усердия, с которым он кровь эту оттереть пытается. – Твою мать, твою мать, твою мать… - Без остановки шепчут его губы словно в дикой агонии молитвенных мук, вот только он в Бога не верит, да и никогда не верил. Он прячет лицо в мокрые ладони, пытается собраться с мыслями, но нихера не выходит.
- Блять! – Издает он вскрик, столь громкий, что три вороны, до этого удобно умостившие жопы на ветки, вдруг взмывают вверх, испугавших столь громкого звука, который он подытожил ударом кулака по стоявшему рядом пню. При этом по кисти будто прошлись огнем, боль распространилась молниеносно, правда Лукас не обратил на нее внимания, слишком погруженный в нарастающую панику в душе.
Он вскидывает голову, какое-то время пытаясь взять себя в руки, будто небо над его головой скинет записку с советом, что делать дальше. Но небеса молчат, зато из-за хмурых туч мартовского дня вдруг показываются лучи солнца, которые слепят по глазам, побуждая его их закрыть. Капли воды, от мокрых ладоней, до этого прижатых к лицу, медленно стекают по щекам, собираясь на углах челюсти, чтобы затем медленно спрыгнуть на ворот футболки.
Он дышит, будто медитирует, вот только дыхание это ускоряет свой бег по нарастающей, где грудь начинает заходиться ходуном, а челюсть сжимается, гортань выдает долгий пронзительный стон, больше напоминающий рык затравленного животного.
Надо бежать – вдруг приходит в голову навязчивая идея, набирающая обороты, чтобы затем укрепиться в план. Да, все просто: он вернётся в общину, соберет рюкзак, скажет, что собрался прогуляться, поискать Бенджи, например, а потом уже никто ничего не узнает, он ведь будет уже далеко. Вот только труп Бенджи, который он несколькими минутами ранее спрятал в мусорном баке ближайшей городской глуши, не выходил из памяти и Лукас был уверен, что он будет еще долго преследовать его в ночных кошмарах. – Твою, мать, Бенджи, нахуя ты это сделал… - Обреченно шепчет он, смиренно опуская голову и закрывая глаза. Его плечи опускаются, поникшие, будто от усталости, а может от принятия факта, что он убил человека.
Бенджи этого заслуживал.
Он постоянно донимал Лукаса, прилипнув к нему как банный лист к заднице, делал вид, что он дохуя умный, лез со своими язвительными комментариями. Лукас всего лишь хотел на пару минут покинуть общину, побыть одному, но Бенджи пошел за ним, внезапно затеяв эту дурацкую перепалку, которая быстро переросла в драку. Лукас не хотел его убивать, но Бенджи смерть заслужил, будто напрашиваясь, он даже первым достал нож из кармана. Это была самооборона, - уверовал себя Лукас в этой мысли, пытаясь убедить себя, что все так и было, вот только подсознание навязчиво шептало: «Тебе никто не поверит. Они узнают, и тогда они осудят».
Он в последний раз опускает руки в воду, ледяную, еще не успевшую прогреться после весенних холодов, которые они едва пережили. Затем поднимается на ноги, окидывая взглядом одежду, чтобы убедится, что на ней не осталось крови, поднимает с земли брошенные в порыве ярости арбалет и стрелы, чтобы привычно закинуть их на плечо, нагибается и подхватывает с земли рюкзак, что, как верная собака лежал тут, в ожидании хозяина.
В общину он возвращается один, низко опустив голову, как будто от этого станет незаметнее. Взгляд встречающихся ему людей кажется подозрительным, в каждом из них он будто видит догадку о том, что он сделал. Они знают, они все знают, - крутится в его сознании мысль, отдающая новой волной панической атаки, и руки парня вновь заходятся тремором, отчего он покрепче сжимает лямку рюкзака, вторую пряча в кармане джинс. Он ускоряет шаг до дома, который делил с братом, Эштон, уныло ковыряющий ложкой свои хлопья, вскидывает взгляд, но Лукас проносится мимо него на второй этаж, громко хлопая дверью своей комнаты, чтобы малой даже не думал устремиться за ним следом.
Он ускоряется. Бросает рюкзак на кровать, открывает дрожащими руками ящики комода из которых начинает вытряхивать вещи, кажущиеся ему очень важными. В голове формируется список того, что будет необходимо за периметром, одежда падает на пол, следом за ней какие-то книги, листки потрепанных бумаг с его рисунками, карандаши. Он открывает рюкзак, метнувшись обратно к кровати, дрожащими руками принимается заталкивать туда две футболки, какие-то штаны, которые теперь становятся будто на три размера больше, отказываясь вмещаться в маленькое пространство, не созданное под такое количество вещей.- Да давай... – Рычит он, пытаясь зажать две полоски молнии, но они непослушно расползаются, положив хуй на все его старания.
[nick]Lucas Everett[/nick][status]cheese[/status][icon]https://i.imgur.com/EJUtFPW.png[/icon][prof]<b>White Bear</b>[/prof][text]<div class="lz"><a href="ссылка на анкету" class="ank">Лукас Эверетт, 18</a><lz> свой среди своих, чужой среди чужих.</lz></div>[/text]
