Солнце пригревает - а чего бы нет, февраль, мать его.
Джерри натягивает поглубже бейсболку, чтоб не щуриться на это гребаное солнце, расстегивает куртку и оглядывает железнодорожный переезд, где они собираются оставить пикап среди других развалюх, почти два года гниющих по открытым небом. Может, это уже паранойя и не стоило утруждаться, но Джерри, во-первых, привязывается к вещам и не хочет проебать тачку, если тут, в городке, в самом деле кто-то крутится, а во-вторых, если тут и правда кто-то крутится, не хочет открыто заявлять о своем прибытии.
Не исключено, конечно, что Таннеру могло и показаться на прошлой вылазке - ну подумаешь, разбитое стекло в здании городской библиотеки, может, птица какая долбанулась, не обязательно же люди, да и потом, что туда лезть-то, в библиотеку? Уж всяко там ни жратвы, ни воды, Джерри прямо отказывается верить, что через два года после начала апокалипсиса кому-то реально может прийти в голову перечитать какие-нибудь "Гроздья гнева" или там "В дороге", но Таннер, вроде, не из тех, кто болтает почем зря, так что Рамси языком поцокал и велел по-быстрому сгонять и пошарить, только тихо.
Ну и Джерри, который вообще случайно мимо проходил, и повезло - но он так-то не против, всегда приятно за ворота выбраться. Он хоть в Коламбии чуть больше года отмотал из своей двадцатки, но и этим годом сыт по горло, так что не прочь по первой команде в пикап прыгать: все развлечение.
Даже мрачную морду Рохо игнорирует - ничего, думает, сейчас они, может, парочку мертвяков размотают и тот малость повеселеет.

Чертово солнце бликует на стеклах приземистой железнодорожной станции - поблекшие от времени и непогоды плакаты призывают сохранять спокойствие, следовать командам полиции и национальной гвардии, когда-то ярко-красные стрелки, наверное, указывали направление сбитым с толку перепуганным людям. По крайней мере, предпринимались какие-то попытки - Джерри долго подбирает слово - эвакуации. Впрочем, безуспешные - под ботинками хрустят пустые гильзы, обглоданный скелет покоится под щитом с эмблемой Амтрак. На дальних путях застыл брошенный состав, на одном из вагонов поверх длинного цифрового кода намалеван огромный глаз. Следит, мать его. Снег почти везде стаял, облез, как гнилая плоть, обнажая ржавеющие рельсы и пожухшую прошлогоднюю траву между ними.
Джерри сплевывает, переворачивает носком ботинка пустую черепушку скелета, в которой что-то перекатывается - ну как что, понятно, гильза, вон в черепе над левой глазницей аккуратная дырка и от нее трещины, сейчас песком забитые - и пинает черепушку Рохо под ноги.
- Ставлю двадцатку, что в городе никого живого, а Таннер с перепоя глюки ловит, - Джерри не так чтоб особо болтлив, но, понятно, по сравнению с Рохо просто сама социализация. Они молчали двадцать миль до города, молчали, пока искали, где припрятать пикап, молчали, пока наскоро осматривались на станции, два года назад наверняка используемой как эвакуационный центр - в общем, Джерри уже не прочь и потрепаться.
- Подумаешь, разбитое стекло. Это птица.
Двадцатки у него нет, но через стеклянные двери павильона станции виднеется банкомат - и Джерри не жмет: сейчас этой двадцатке цена как подтереться. Ну или оклеить стены, если хочешь, чтоб Джексон на тебя всю дорогу пялился.
Птица, да. Джерри так и говорит, что птица - но ремингтон тащит за плечом, куда же он без своей красавицы.
Потому что если не птица - если в городе в самом деле кто-то живой, с ним бы потолковать. Кто, откуда, где выживал два года - и что там есть полезного, а ремингтон одним видом языки развязывает.

Отредактировано Jerry Keitel (2021-04-05 09:02:00)

Подпись автора

you play stupid games, you win stupid prizes

+

Джерри мрачно меряет Бельтрана взглядом, останавливаясь - шутки про Холли ему вообще не в кассу, пусть даже он - почти - уверен, что мексикос так, херню несет.
- Херню несешь, - роняет предупреждающе, почесывая подбородок.
Нет, сцепиться с Рохо он завсегда - тот, даже если выбирать, как спарринг-партнер неплох, а Джерри, понятно, по вот этим штукам скучает и размяться любит, ну и вроде как в форме это держит. Холли говорит, ему бы завести какое хобби, но Джерри считает, что хобби у него уже есть и нечего суетиться. Вот и не суетится - и сейчас не суетится, примеряясь, не углубить ли им с Бельтраном прямо здесь это возникшее недопонимание.
По морде Бельтрана нихуя не разберешь - Джерри даже немного завидует. Нет, он типа тоже умеет морду кирпичом сделать и глаза пустые, как пуговицы чисто, но ему-то вроде как приходится для этого усилия приложить, а Рохо - нет. Вообще ничего не надо: заткнулся, перестал махать своим мачете - и все. Поставленная на зарядку машина для убийства.
Джерри прямо тащится - особенно когда Рохо снова отмирает.

- Ну нужно будет - убьем, - пожимает плечами, меня гнев на милость. - Только попроси.
В пустом городе мертвецов ничто не держит, все разбрелись кто куда в поисках жратвы, но если пошарить как следует, уверен Джерри, кого-нибудь да найдешь. Кого-нибудь, кто помер от вируса в запертом доме, да там и обратился, а выйти не смог, например. Или какого-нибудь бедолагу, который хотел переждать весь пиздец, да не рассчитал.
Это Джерри в уме держит - что город хоть и пустой, да не совсем, так что когда они подходят к широким дверям, ведущим на станцию, вытягивает топор из ремня на поясе, постукивает по металлической окантовке захватанного пыльного стекла, в котором они оба с Рохо сами больше мертвецов напоминают. Стекло каким-то чудом держится в раме - в нем как минимум три пулевых, видны и побуревшие выцветшие отпечатки ладоней, как будто расшалившийся ребенок бил по стеклу выпачканной в джеме рукой. Только понятно, не ребенок и не в джеме.
Над автоматическими дверями сдержанное поздравление с прибытием в Портедж, рядом краткая информация для тех, кто потерялся в однотипных висконсинских пейзажах - округ Коламбия, население города почти одиннадцать тысяч человек.

Джерри стучит снова, погромче, нетерпеливее.
Тепло-датчики в дверях послушно реагируют, впуская их под крышу, отрезая от улицы.
Нихера - никто не отзывается, никакая дохлая тварь не выгребает из-за тонущих в полумраке киосков и плотно расставленных соединенных гусениц пластиковых сидений. Часть перевернута, в стенах дыры, оставленные бессмысленной стрельбой очередями. Большой плакат над закрытыми жалюзи кассами предупреждает, что каждый будет подвергнут медицинскому осмотру перед посадкой в эвакуационный транспорт.
У выхода в город остатки этого самого поста, видимо - наспех устроенные противопехотные заграждения, заставляющие Джерри заностальгировать. До полноценного кпп не дотягивает, но назначение угадывается.
Интересно, думает Джерри, этих людей, собранных здесь, в самом деле куда-то эвакуировали - или транспорт так и не пришел, зато явились другие, те, кто пер напролом, не обращая внимания на выстрелы?
После - и Джерри думает, что не единожды - здесь побывали мародеры: из киосков вдоль стен выгребли все, что могло представлять хоть какую-то ценность в этом изменившемся мире, все до последнего батончика Твинкиз, до последней банки айрн-брю, и это, как по Джерри, свидетельствовало о крайней степени отчаяния - кто в своем уме будет пить эту дрянь?

Они перебираются через эту имитацию блок-поста, оказываются на главной улице, сейчас такой же пустой и негостеприимной.
Джерри снова поправляет козырек бейсболки, находит взглядом здание городской библиотеки из красного кирпича, окруженное пожухщим газоном.
- А что твоя Энни Оукли? - спрашивает вскользь. - Что не поехала?
С Джейн хотя бы можно было потрепаться - Джерри и не думал, что ему будет так действовать на нервы молчаливая громадина Бельтрана.
Не меньше, чем действует на нервы торчание перед входом на станцию, как будто они тут гребаная мишень, и Джерри инстинктивно забирает левее, под прикрытие бетонной стены, отгораживающей железнодорожные постройки от города и упирающейся в офис проката автомобилей. Не то что бы он ждет, что по ним в самом деле кто-то откроет огонь - это просто гребаная птица, напоминает себе Джерри - но инстинкт не отключишь, и Джерри даже не собирается тратить время, сражаясь с тем, что несколько лет исправно отвечало за его выживание.

Отредактировано Jerry Keitel (2021-04-07 10:05:56)

Подпись автора

you play stupid games, you win stupid prizes

+

- Не мое, - покладисто соглашается Джерри - ладно, тут у них все ровно. Не его баба - не его дело.
Не то что он пройдет мимо, если, допустим, Джейн кто-то щемить в угол будет, а Рохо проебет момент - но это скорее инвестиция. Инвестиция в то, что Рохо тоже не пройдет мимо, если у Холли какая проблема нарисуется, а так, понятно, Джерри в чужие дела не лезет.
Неизвестно, конечно, что там в черепе Бельтрана на этот счет и насколько инвестиционная схема Джерри вообще рабочая, но Джерри считает, что да. Что все так. Что Рохо нормальный.
Ебнутый, конечно, не без того - но нормальный.
Он прикидывает, пояснить ли, что с Джейн хоть потрепаться можно было, но потом оставляет эту идею - Холли научила его забавной штуке, представлять себя на месте того, с кем он сейчас разговаривает, ну и Джерри представляет, как ему кто-то в лицо говорит, мол, люблю с твоей бабой болтать, и прикусывает язык.
Прямо день инвестиций, что уж.

Рохо без тени сомнений суется внутрь оконного проема, Джерри отрабатывает вторым номером - встает сбоку, прижимаясь задницей к кирпичной стене, нагретой солнцем, держит периметр снаружи, прислушиваясь к хрусту стекла внутри. Стекло внутри - что бы там ни было, кто-то пытался попасть в библиотеку, а не выбраться из нее. Также неплохим знаком было, что вокруг не было следов тварей - вот уж кто не стал бы аккуратничать и пер напролом, хоть туда, хоть оттуда.
Джерри мажет взглядом по выцветшей афише, потом опускает голову, рассматривая кирпич, вышвырнутый из разбитого оконного проема.
- Ладно, - фыркает расслабленно. - Можешь попытаться двадцать раз двинуть мне в морду.
Расслабленность напускная - сейчас, когда уже ясно, что это не пустая наводка, а в библиотеку действительно кто-то забрался, причем совсем недавно, в Джерри просыпается знакомый азарт.
Выследи-загони-убей, и это тебе не с тупыми мертвяками нянчится - Джерри поудобнее пристраивает винтовку за плечом, чтоб не мешалась, перемахивает следом за Рохо, оказываясь в каком-то библиотечном помещении, и сразу забирает в другую сторону, чтобы осмотреться по всей площади.

С улицы промаргивается, чтоб как можно быстрее привыкнуть к полутьме между стеллажами, снова вытаскивает топор - может, мертвецы пока не подвалили, но это не значит, что он готов объявлять о своем присутствии на весь район, пусть и обвешан как рождественская елка.
В библиотеке как-то странно пахнет - не то затхлостью, не то высохшими в напольных горшках цветами. Одна-единственная небольшая пальма, живо напомнившая Джерри Йемен, выглядит вообще чертовой икебаной - Джерри даже прикидывает, не прибрать ли, вдруг Холли понравится, поставит эту херабору в угол, все такое, но потом его внимание привлекает другое.
Какое-то постукивание на втором этаже - как будто хлопает на ветру незапертое окно.
Или бьется об стену деревянный книжный шкаф - раз, два, потом пауза, потом три, потом пауза подлиннее, и снова.
В тишине библиотеки звучит это многообещающе. Джерри вертит головой, прислушиваясь к шагам Рохо, интуитивно выбирается из чертового лабиринта стеллажей - вот никогда не любил лабиринты, и теперь тоже не любит, раз уж из любого угла на него может наскочить не переодетый нанятый аниматор, а самая настоящая плотоядная тварина - и рассматривает лестницу, ведущую на второй этаж.
Взрослый зал, зал технической литературы, конференц-зал, гласят указатели перед лестницей, на последнем налеплен листок с объявлением, которое Джерри наизусть помнит: в связи с неблагоприятной эпидемиологической обстановкой и бла-бла-бла.
Неплохое напоминание о том, с чего все началось - но сейчас, стоит признать, для Джерри это все равно что прошлая жизнь.
- У меня чисто, - роняет он для Рохо. - Слышишь? На втором.

Отредактировано Jerry Keitel (2021-04-08 09:24:02)

Подпись автора

you play stupid games, you win stupid prizes

+

Тварь, привязанная к столу - несмотря на задранную юбку, Джерри никак не может отнести к ней термин "женщина" - дергается, натягивая веревки, ножки стола приподнимаются, затем снова со стуком падают на дешевенький, но паркет конференц-зала. Вот это, по видимому, они и услышали снизу - ну, одна загадка разгадана, только вот это помещение подкидывает новые загадки.
Оно, подбирает Джерри слово, кажется обжитым - раскрытые книги, запах нечистот, здесь намного гуще напоминающий о себе, переполненная обертками из-под снэков мусорка.
Глядеть на все это Джерри не слишком нравится, но, определенно, нравится больше, чем таращиться на серую задницу над резинками чулок привязанной к столешнице твари.
- Так и знал, что все библиотекарши те еще штучки, - тускло говорит Джерри, но сейчас, в этом помещении, над женщиной, которая, может, даже не была никакой библиотекаршей, даже ему самому собственная шутка становится поперек горла.
Нет, о таком, понятно, Холли не расскажешь - не расскажешь про эти чертовы чулки, про туфли на небольших, но все же каблуках, про темные пятна на голых бедрах и пояснице, которые Джерри больше всего напоминают следы от грубой хватки или, и вот это его как-то особенно вымораживает, укусы.

Он непонимающе смотрит на Рохо - слово "селитра" ему ни о чем не говорит, - затем тянет из-за спины беретту, даже не вспоминая про топор. Не то что считает, что эта женщина заслужила чистой смерти, хрен ее знает, чего она там заслужила - но ему вообще не до рефлексии, когда он обходит стол, приставляет ствол к свалявшейся копне светлых волос на затылке твари и выжимает спуск.
К вони примешивается кисловатый привкус пороха, выстрел в небольшом помещении, которое, наверное, использовалось в прошлом для встреч с читателями или каких-то общественных лекций, звучит на удивление глухо - как будто уронили шар для боулинга.
Тварь дергается в последний раз и обмякает на столе, уронив башку - но легче Джерри не становится.
Ни на унцию.

Ему бы подумать, чего эта мертвая кто-знает-может-и-библиотекарша дергалась тут до их с Рохо появления, да так оживленно, что они услышали ее с первого этажа, но Джерри никак не может выкинуть из головы другое, тупое и нелепое - все эти вопросы, кем она была, почему она была привязана, как давно она была мертва и все в таком духе, как будто собирается написать гребаный роман о ней и теперь лихорадочно собирает информацию для финальной части.
- Как ты сказал? - спрашивает он, с трудом возвращаясь в текущий момент вместо придумывания никому нахер не нужных историй про давно мертвую тварь. - Селитра? Это полезная херня?
Может ли она быть полезна нам, имеет в виду Джерри, проходя мимо опущенных жалюзи у стекла, отделяющего конференц-зал от чего-то вроде помещения для кофе-брейка. По крайней мере, таким оно кажется Джерри, когда тот толкает пластиковую, крашеную под дерево дверь и заглядывает внутрь. Помещение вытянутое, похожее на гроб - два узких шкафа, наверное, для проектора и прочей херни, еще один шкаф, низкий, на котором стоит кофе-машина, микроволновка и пустая чашка.
Больше ничего - пусто.
Джерри щелкает выключателем - разумеется, бестолку, - двигает к окну, выходящему на улицу, судя про пробивающимся сквозь жалюзи солнечным лучам, косо расчерчивающим светлый пол.
- Никак не врублюсь, кто-то вломился сюда, чтобы почитать про селитру? - пытается он свести вместе разрозненные осколки никак не складывающегося паззла - как будто смешали несколько наборов, поди догадайся, что от чего.

Он даже не уверен, что в самом деле что-то слышит - скорее, реагирует на чужое присутствие поблизости, оборачивается, только слишком поздно: тварь неуклюже наваливается на него, вцепляясь обеими руками в плечи, клацает зубами в паре дюймов от лица, остановленная козырьком бейсболки.
Джерри инстинктивно подается назад, по инерции налетая на узкий шкаф за спиной, пытаясь оттолкнуть тварь от себя, отбросить подальше. Та неуклюже путается в собственных конечностях, по-прежнему пытаясь добраться до Джерри, проезжается мордой по его майке, рычит, мать его, рычит!..
Джерри разворачивается вместе с цепляющейся за него тварью, толкает ту на окно, отрывая от себя, пинком отбрасывая, когда та снова кидается на него.
Тварь спиной проламывает стекло, путаясь в жалюзи, как муха в паутине, Джерри бьет снова, рычание превращается в сипение, и под ударом тонкая рама трескается и тварь вываливается из окна, впуская в комнату солнечный свет.
- Блядь, - говорит Джерри. - Блядь, блядь, блядь!..
У него в глотке застряла эта вонь, он стаскивает бейсболку, выглядывает в окно - распростертая на асфальте тварь не шевелится.
- Блядь, - для верности повторяет Джерри, пытаясь этим нехитрым заклинанием привести реальность в порядок, трет свободной рукой по отрастающему затылку. Подмышкой неожиданно тянет - Джерри скашивает глаза, с тупым удивлением разглядывая рваную дыру на майке, потемневшей от проступившей вокруг дыры крови.
Заклинание не сработало.

Отредактировано Jerry Keitel (2021-04-10 11:00:47)

Подпись автора

you play stupid games, you win stupid prizes

+

Джерри заторможенно тянет майку выше, до самой шеи, разглядывает укус - в самом деле укус, отпечатки зубов по кругу, припухшие, сочащиеся кровью. Кожа содрана, болтается мясистым лепестком, под ней живое мясо.
Ну, как живое, доходит до Джерри неторопливо - как будто приливная волна.
Можно сказать, уже и не живое.
Нихера уже не живое.
Адреналин медленно отступает, возвращая возможность чувствовать дискомфорт - саднящую тяжесть, пульсацию травмированной плоти.
- Не, - говорит Джерри тихо - а чего орать, Бельтран не глухой, да и глаза у него есть. - Не пырнули.
Не пырнули, не стекло, не пуля - ничего из этого, это чертов укус, укус, и Джерри знает, что будет.
Как будто в гребаный хрустальный шар посмотрел.
Двадцать минут, полчаса - примерно столько у него осталось.
Даже не успеть вернуться в Коламбию, да и зачем - чтобы быть сожженным в одной из тех вонючих ям, куда они стаскивали трупы после зачистки блоков и территории?
Мысль о Холли бьет куда-то под грудину, ввертывается зазубренным лезвием - Джерри ловит ее, отбрасывает: об этом он думать не станет. Не станет думать ни о чем, что осталось вне этой чертовой библиотеки - всему есть пределы, не хватает еще передумать, ломануться к пикапу...
- Он, наверное, торчал в том шкафу, - говорит Джерри, чтобы что-то сказать, кивает на один из узких гробов у стены, сейчас зияющий раскрытой дверью. Внутри шкаф разделен на две неравные секции одной полкой - внизу достаточно места, чтобы спрятаться, хотя зачем бы тварям прятаться, охотники из них так себе, но прямо сейчас Джерри не очень способен в анализ.
Прямо сейчас Джерри ни во что не способен.
Он бестолку растирает ладонью сворачивающуюся кровь с укуса, размазывая - как нелепо думать, что это смертельно. Мозг отказывается принимать этот факт, твердит, что не задеты никакие крупные сосуды, достаточно просто прижечь, чтобы не кровило - и через две недели он об этом даже не вспомнит...
- Может, срезать? - спрашивает Джерри, поднимая глаза на Рохо, полный дурацкой надежды. - Вырезать, поглубже, ну, как в больнице со всякими опухолями, знаешь? Пока зараза не разошлась.
Он придерживает задранную майку подбородком, снова скашивает взгляд на чертов укус, нажимает по синеватой припухлости красивой формы вокруг самой раны. Торопливо швыряет винтовку на стол, почти пустой рюкзак, разворачивается к окну, единственному источнику света, чтобы еще раз осмотреть рану.
На свету смотрится не так плохо - кровь все сочится, пачкая живот и пояс штанов, наверняка придется накладывать швы.
Не придется, потому что незачем, напоминает Джерри холодный рассудительный голос.
Все равно что накладывать швы на труп.
Джерри трясет головой, намереваясь вытрясти этого умника нахуй из своей башки, смотрит через плечо на Рохо:
- Вырезать, да? Вырезать и выжечь, да?
Нет, снова вмешивается этот умник - Джерри начинает подозревать, что у них с Умником больше общего, чем ему бы хотелось.
Если бы укус был в ногу или руку, можно было бы попытаться, но не так.
С каждым ударом сердца зараза разносится по организму - а сколько таких ударов уже было.
Джерри сглатывает что-то горькое и колючее, заставляя себя успокоиться - окей, он знал, что сдохнет. Десять лет был готов к этой мысли, ничего, в сущности, не поменялось, так что какая разница, как именно это случится.
Ну допустим, он хотел, чтобы это случилось не так - а лет через пятьдесят, в провонявшем присыпкой от пролежней громадном кресле, в окружении детей, внуков и правнуков, но Джерри что-то не припоминает, чтобы заполнял лист опроса, так что, наверное, нечего негодовать.
Только почему-то это вдруг становится ужасно важным - у него, может, осталось минут двадцать, и тут особо не разбежишься, не вот начнешь строить планы съездить в Париж или поучаствовать в корриде.
- Я херню несу, знаю, - наконец признает Джерри.
Признание проблемы - первый щаг к ее решению, твердила Холли. Джерри думает, поменяла бы она сейчас свое мнение - наверное, поменяла бы.
И еще учится думать в прошедшем времени - обо всем, как будто это все остальное вот-вот схлопнется без возврата, а он останется здесь, в этой точке, как гребаная муха, увязнувшая в смоле.

Отредактировано Jerry Keitel (2021-04-12 21:29:35)

Подпись автора

you play stupid games, you win stupid prizes

+

Джерри понимает сразу две вещи: во-первых, у чертового Бельтрана никакого уважения к, мать ее, смерти, а во-вторых, даже если тебе жить осталось с полчаса, резкий джеб под ребра остается резким джебом под ребра.
И он втягивает со свистом воздух, сгибаясь пополам, пытаясь заставить диафрагму сокращаться снова, валится на дурацкий офисный стул, сквозь шум крови в ушах слыша это "какого хуя".
Какого, какого...
Джерри не учили отвечать на такие вопросы - никого, наверное, не учили, да и какого ответа Бельтран ждет?
Я проебался, потому что был уверен, что твари не прячутся и не сидят в засаде?
Я проебался, потому что был уверен, что здесь пусто, раз никто не ломанулся на шум, когда мы нашли ту привязанную бабу?
Я проебался, потому что тупой мудак?
Последний вариант, хоть и больше всего похож на правду, Джерри не нравится - ну кому охота помирать с таким привкусом во рту.
Впрочем, ему не так чтобы нравятся остальные варианты.
- Дерьмо случается, - хрипит Джерри, когда легкие снова начинают работать, поднимает голову.
И что же он видит. Что же он видит, мать его так.
Дуло собственной винтовки - смотрит прямо в дуло своей красавицы, а на том конце красавицы Бельтран.
Готовый, типа того, спустить курок - вы только посмотрите, готов пристрелить Джерри из винтовки самого Джерри.
И, наверное, злость на то, как оно все дерьмово сложилось, наконец-то находит выход - и Джерри много не надо, чтобы вызвериться.
- Ты, блядь, охуел? - рычит он, поднимая глаза еще выше, когда решает, что насмотрелся в черную кляксу дула. Впрочем, разница небольшая - глаза Рохо такие же кляксы, такие же пустые. Или, приходит Джерри в голову внезапно - он не так чтобы мастер сравнений - такие же полные ничего.
Джерри бьет по стволу раскрытой ладонью, полный этого возмущения - можно, блядь, как-то по-другому все сделать, или нет?
- Я спрашиваю, ты охуел, моей же пушкой в меня тыкать? - продолжает возмущаться. - Тебе, блядь, жмет двадцать минут подождать, а? Торопишься куда-то?
Вдыхает. Выдыхает.
Снова вдыхает, откидывается на спинку стула, задевая локтем шаткий стол - кофе-машина гремит, снятая бейсболка падает на пол, Джерри на автомате тянется за ней, чтобы поднять, кладет на рюкзак, чувствуя, как эта нехитрая возня его слегка попускает, как будто он за этой фигней пытается спрятаться от того, что постепенно обретает форму в этой комнате.
Как та самая шутка про трехсотфунтовую гориллу - только не шутка, а вместо гориллы здесь сам Джерри.
- Погоди, - просит - уже просит. - Серьезно. Сделаешь это, я не против, только, слушай, не тащи меня потом в тюрьму, лады? Не хочу, чтоб Док... Короче, не хочу. Не надо этого. Тут хочу остаться. Нормальное место, ничем не хуже любого другого. С пару месяцев повоняю, а потом порядок...
Джерри смеется - коротко, сухо, больше на кашель похоже.
- Если нравится, - кивает на винтовку, - забирай. Хорошая пушка, правда. А если не нравится - то отдай Джейн. Мне кажется, ей такие штуки заходят - тупые и смертоносные.
А Холли, по ходу, нравятся еще более тупые штуки - такие, которые позволяют себя укусить, хотя, черт возьми, даже распоследнему кретину ясно: нельзя позволять себя кусать.
Джерри трет лицо, складывает к рюкзаку топор  - разоружение, мать его. Потом вспоминает про беретту за поясом, выкладывает и ее.
Реально, тупо-то как вышло - столько добра и хоть бы сейчас какой прок был.
- Только к столу меня не привязывай, ага? - Джерри дергает плечом. - Ну, знаешь, выглядит так себе... Совсем стремно. Договорились?
Наверняка есть что-то еще - Джерри предполагает, что обычно предсмертные пожелания не должны умещаться в два предложения и дерьмовую шутку, но ему сейчас ничего в голову не идет. Вокруг, будто огромная зубастая рыбина, плавает мысль о Холли, за ней - рыбиной поменьше, но не менее зубастой - о Саре, но эти мысли Джерри не подпускает, держит в отдалении: это сожрет его за минуту, а он пока не торопится.

Подпись автора

you play stupid games, you win stupid prizes

+

Как, оказывается, дохера дел, если ты собираешься сдохнуть - до сих пор Джерри эти заботы как-то умудрялся минуть: в пустыне не было с этим заморочек, он знал, что, если что, специально обученные люди в форме явятся к Карен, расскажут ей приукрашенную версию его смерти, пообещают, что она получит весь соцпакет, положенный вдове погибшего при несении службы Джерри, и это все будет вообще не его проблемами.
Сейчас - видимо, из-за того, что у него появился этот прогал в пару десятков минут между жизнью и смертью и из-за того, что вокруг не пустыня, - ему приходится заниматься этим самому.
Ну, с посильной помощью Рохо - Джерри смотрит на него, представляя в аккуратной форме и с выражением соболезнования на лице, но картинка не складывается. Холли, наверное, перепугается до смерти, если Бельтран ввалится к ней в камеру, да еще пытаясь изобразить сочувствие или вообще любую эмоцию.

- Нет, - говорит Джерри, обдумав все как следует. - Сам не хочу. Хуйня какая-то.
У него есть инстинкт - и этот инстинкт даже сейчас отказывается верить, что Джерри все равно что покойник. Мозгами он это понимает, но тело против - тело уверяет его, что раз он дышит и двигается, то все в порядке, стоит только заклеить и обработать рану во избежание заражения.
- Как-то это тупо - как будто я не вывез, - смотрит на Бельтрана, понимает ли тот? Хрен его знает, по нему не разберешь - ну и Джерри забивает на эту мысль: у него не так много времени в запасе, чтобы объяснять Рохо, почему он не хочет убить себя сам.
Не хочет и все тут.
- Давай, короче, ты. Только чтоб наверняка. Не хватало еще, чтоб я припорол к тюрьме и торчал там перед воротами вот такой.

Мысль о том, что кто-то может решить, будто Рохо прикончил его намеренно, Джерри даже не посетила бы - он меряет людей по себе, думает, что это деление на своих и чужих работает со всеми, но, наверное, Бельтрану виднее - в конце концов, это он прожил свою жизнь и сталкивался с тем, как люди на него реагировали, постоянно.
Джерри снова таращится на свою винтовку, сейчас покоящуюся на локте Рохо - отличная пушка, лучшая из всех, что у него были, он бы пару пальцев отдал за такую красотку, а толком даже не повозился с ней - и вздыхает. Ну, хорошо бы, если пригодится кому-то еще.

Пока Рохо торчит неподвижным и угрожающим изваянием Мрачного Жнеца, Джерри рыщет по комнате, отыскивая писчую бумагу и что-то вроде карандаша - в открытом сейчас шкафу, в котором, должно быть, припрятался кусачий мудак, на верхней полке находится какой-то блокнот с названием городка и куча карандашей.
Для библиотеки неудивительно, но вид чистого листа Джерри напрягает - он что, серьезно собирается что-то написать Холли? Оставить ей записку - на память?
И что ему написать?
Прости, Док, я облажался, Рохо был рядом и все сделал по красоте?
Спасибо, киска, отлично провели время, найди себе кого-нибудь, да побыстрее?
Дорогая Холлидей, мне жаль покидать тебя так быстро, но обстоятельства сильнее нас?

Джерри устраивается поближе к окну, чтобы было лучше видно, задумчиво почесывает саднящий укус - интересно, на самом деле, как это происходит. До сих пор он видел только со стороны, а вот теперь, значит, сам оказался на месте одного из этих неудачников.
- Стреляй, как начну блевать - потом совсем немного остается, - без необходимости напоминает Рохо, а то вдруг тот не в курсе. - Но не раньше, чем допишу.
Круто, конечно, только он так и не начал - грызет себе карандаш, подбирая расползающиеся по сторонам слова.
- Ты бы что написал? Ну, для Джейн, - наконец признается в собственном бессилии - ладно, ему нужен совет. Нужно, чтобы кто-то подкинул идею - хотя бы направление, в котором думать: Джерри еще ни разу не писал ни предсмертных, ни любовных записок, разве что в средней школе, но что-то подсказывает ему, что это не тот опыт, который поможет.
Не то чтобы это была хорошая тема для разговора - и вот в жизни бы Джерри не стал лезть в чужие отношения, но тут вроде как все равно подыхать, так что какая разница. Максимум двадцать минут им с Бельтраном будет немного неловко друг с другом - можно и потерпеть, учитывая, что на кону.

Отредактировано Jerry Keitel (2021-05-01 12:26:08)

Подпись автора

you play stupid games, you win stupid prizes

+